Noche de apariencias

"Esos borrachos se han llevado su merecido. Veo que ese chiquillo y yo compartimos al menos el gusto por la calma y el silencio, puede que al final me acabe cayendo bien y todo. Pero ya no va con la chiquilla de cabellos dorados...¡va con una humana! No, espera, quizas quiera convertirla en su presa, eso me recuerda que tengo que alimentarme"

(Me levanto y me acerco al tumulto que rodea a uno de los borrachos que se encuentra inconsciente con un charco de sangre en la cabeza...esta muerto, peor nos e danc eunta de ello)

-Lo llevare a un hospital, dejenme paso-

"Mi potente presencia les intimida demasiado como para que me repliquen, quizas luego se den cuenta, pero me da igual, yo ya tengo cena, y el tipo esta meurto, asi que no le importara"

(Salgo a la calle con el cadaver a msi espaldas y me acerco a un callejon solitario donde no llega la luz)

"Ha llegado al hora de la cena..."

Las interrupciones a su escrito imperfecto eran próximas a llegar. Un estrépito, el sonido del vidrio quebrándose…. Pelea, como siempre. Sólo le toma a John unos momentos para alzar la mirada y observar a los hombres, y mirarlos con la usual desaprobación. Debería ser más cuidadoso en escoger a qué lugares va para pasar el tiempo. (Aún no tiene idea en cuál se encuentra, normalmente el South Pole es algo más tranquilo. Debería ser menos distraído, más cuidadoso).

Quien separa a los combatientes es el ser que primero le llamó la atención, el muchacho pálido de cabello oscuro. Le entretiene observar la escena desde la periferia, sin ingresar a la zona de peligro. Está bien donde se encuentra, sin llamar mucho la atención. Para cualquiera, no es más que un poeta muerto de hambre intentando inventar alguna historia revolucionaria, todas las veces fallando en sus intentos.

Un hombre al piso, el otro al costado. Luego del empujón, el primero se mantiene inmóvil sobre la superficie de madera, sin el menor asomo de conciencia. John lo observa por un tiempo, pensando qué escribir a continuación, hasta que el vampiro mayor lo toma en sus brazos y abandona la estancia. Sabe bien lo que hará, mas no se preocupa. Debe tener la suficiente experiencia como para saber lo que hace, y no ser descubierto por los meros mortales que aún a tan altas horas siguen rondando las calles.
El muchacho etéreo pronto ha abandonado a la de rizos dorados, tomando asiento cerca a la joven artista. Sin siquiera pensarlo, deja sus objetos de escritura sobre la barra al lado de su vaso casi vacío, y se encamina hacia ella.

No sabe qué le dirá. Sólo desea hablarle, aunque sea por unos minutos; enterarse qué sucede en el mundo, él como vampiro aislado de su especie. Bastian, su niño, es tan o hasta más ignorante que él. Dada su reciente mortalidad y consiguiente debilidad, pasa la mayor parte del tiempo en casa, saliendo apenas de noche y evitando las tentaciones—el peligro de la luz solar, a la que es aún vulnerable; la amenaza de otros vampiros más poderosos.

También está James, su creador. No siente que debería buscarlo. Si bien conoce su dirección, el lugar en que vive, no le gustaría molestarlo. O mejor aún, no le gustaría ser molestado con él. Con sus constantes acosos y avances sexuales, James se ha ganado mala fama con John, quien ahora lo ve como un pervertido, constantemente hambriento de los placeres de la carne.

Esquiva a la gente del bar con asomo de nerviosismo, acercándose entonces a la joven. Antes de hablarle, le toca levemente el brazo, mostrándose ahora mucho más relajado luego de que la pelea haya sido terminada; aparte de la apresurada salida del vampiro mayor (no podía evitar sentir algo de inquietud, después de sentir su aura de aparente agresividad).

—Buenas noches —saluda, brevemente curvando la comisura de los labios en una sonrisa— ¿Viene por aquí a menudo?

Apenas empezó la pelea tuve tiempo de pensar. De la nada apreció uno de los modelos que estaba copiando en el papel y se interpuso entre ambos borrachos. "¿Pero qué hace?" No era el sitio ni las personas con las que mostrarse educado. No lo eran en absoluto. Ví como le atacaban y se acercaba lentamente hacia la mesa. "¡Está sangrando!"
- Buenas noches... espero que no les moleste mi presencia, solo permitanme quedarme un momento y juro que ni siquiera me notaran.
Mis compañero musitaron algo de aceptación mientras seguían ensimismados viendo el final de la pelea.
Casi me levanté para decir:
- Esto.. claro, claro que no molesta, siéntese. ¿Qué le han hecho?- Dije algo alterada. Indicándole la silla libre. "¿Por qué hablaba de usted en un sitio así, porqué a alguien que parecía más joven que yo?"- Siéntese aquí. ¿Quiere que busque un médico? ¿Se encuentra bien? ¿Pero porqué se ha metido en medio? Este tipo de gente es muy peligrosa y no tienen educación. Es decir, no me refiero a todos. Eso, no quiero decir que todos los ingleses sean maleducados. Sólo éstos. Bueno, los de ahí. Los que no tienen control. Quiero decir, no se ofenda, se ha portado como un caballero pero en un lugar como éste... Pero no es nada malo.
Después de una verborrea exagerada incluso siendo mía caí en la cuenta que delante mío seguían los bocetos. Y podía reconocerse entre ellos! Me senté de nuevo poniendo los brazos encima y adquiriendo una posición algo absurda, deseando que no los hubiera visto.
- ¿Le traigo algo de beber?- fue la última estupidez que salió de mi boca antes de dejarle hablar.

(( Ghidorah me mandó un PM diciendo que me cedía su turno esta vez. Espero que no se haga problema. ))

Por unos instantes, espera la respuesta de la joven, observándola con pueril atención. Posa la mirada en su cabello, vagamente imaginando cómo sería pasar los dedos entre las hebras doradas, abandonándose a una curiosidad terriblemente infantil. Se encuentra inconscientemente alzando la mano hacia su propio cabello, disgustándose en su vanidad por el carácter corriente del suyo. James toda la vida le ha dicho que es bello, y que por eso le adora. Y John toda la vida le ha creído, aumentando cada vez más su anacrónico engreimiento, la triste dependencia de sus cuidados.

En cuestión de segundos comienza a detestarle, creyendo sus palabras no más que mentiras. Un gran infantilismo lo invade de manera alarmante, odiándose por ser menos bello que la muchacha con quien comienza a entablar conversación: abandona el nombre de John por el de Dorian en predecible metáfora, y adopta de nuevo una conducta caprichosa, demandante.

Ni por un momento se le cruza por la mente la ridiculez de sus pensamientos. Y pensar que toda esta vorágine de celos comenzó por observar el cabello ajeno, tan hermoso bajo la tenue luz ambarina del pub. Se toma un par de minutos para ordenar sus ideas, de dejar de lado el berrinche interno antes de darle una respuesta en lo más mínimo decente. En lo posible debía ser respetuosa, al menos.

A veces no es suficiente escribir poemas acerca de jóvenes Narcisos, acerca de flores. El artista captura la belleza que observa, por más terrible que sea. El artista adora la belleza por más que abandone sus cuerpos; por más que nunca hubiesen nacido con ella. El artista es algo muy aparte del arte.

¿Es, entonces, egoísta de su parte considerarse a sí mismo una obra de arte? Es John Gray un ser egocéntrico, hasta arrogante, no hay duda de ello. Pero, acaso, ¿qué se puede hacer si toda una vida se le ha cultivado para serlo? Aún en su mortalidad, sobrevivía gracias a un lindo rostro, a unas manos suaves. Recordaba a los marineros a sus mujeres en casa, y hacía él lo posible en vencerlas en su propio juego; reemplazarlas en recuerdos, en fantasías. No fueron pocas las veces que perseveró.

Si pensar en uno mismo como una obra de arte es una acción egoísta, ¿es acaso inmoral pensar en otros de aquella manera? Porque, lo admite, la belleza de la mujer de dorados cabellos le absorbe casi tanto como cuadro de Botticelli, o de Velázquez, su eterno preferido.

Finalmente aparta la mirada, fingiendo distraerse por alguna conversación lejana, ajena a ambos. Al momento de devolverla, ha recobrado en parte la tranquilidad perdida, el arrebato de envidia.

—Estos lugares en general, sí. Este pub en especial, no estoy seguro —vacila ligeramente, ladeando la cabeza a un costado de manera poco seria, como intentando reconocer el lugar—. De todas maneras, es un buen lugar para escribir. Muchas cosas que ver. Usualmente distintas versiones de lo mismo. Igual, uno se acostumbra a ver las mismas cosas, con el tiempo. ¿Me entiende?

No quería estar sola en casa, de eso estaba segura. Así que solo decidió salir por una copa y fue a dar aun bar. No tenia muy buen aspecto, pero esperaba encontrara los que buscaba, una botella de vodka y compañía para esa noche.
Entro despreocupadamente, y evito mirar a la gente del lugar.
-un vodka- le dijo al barman sin levantar la mirada, solo esperando aquel liquido que le daría el valor de olvidar la timidez por un rato.
-aquí tiene- escucho decir al hombre.
Bebió un sorbo y recorrió con la mirada el lugar, ciertamente no había mucho que ver, algunos borrachos, una pelea por comenzar...lo tipico
Bebió otro sorbo sin mucho interes en el lugar
-definitivamente lo unico bueno aqui es el alcohol- se dijo en voz baja, siguio recorriendo con la mirada el lugar solo por aburrimiento, hasta que sus ojos se detuvieron en un joven, al parecer estaba dibujando o escribiendo no lo sabia con certeza, pero cualquiera de las dos opciones ya lo hacían fascinante… adoraba a los artistas, aunque todos los que conocía fuesen unos patanes.
Lo miro concentradamente, el parecia distinto a los demas ... aunque aun no sabia que era...

Spoiler:

he interrumpido su secuencia, pero si me incluyen en el orden seria genial, por eso no he escrito mucho.

El chico que tenía delante seguía tan amable, tan tranquilo. A pesar de que, posiblemente, había sido desagradable con sus antepasados o él mismo (ni siquiera sabía si era inglés, no tenía acento). Pensé un segundo en sus palabras para intentar ordenar mi cabeza y hablar, esta vez, con calma y sentido común.
- Oh, bueno, no. Yo ya tengo bebida aquí. De todos modos, no soy artista y tampoco muy reservada- agaché tímidamente la cabeza, definitivamente había sido demasiado impulsiva al hablar tanto- Sólo trabajo con el arte. Bueno, no es muy bonito dicho así, pero me permite ver cosas preciosas. Aunque suena a tontería, las pequeñas cosas, un lienzo con una gota de agua cayendo de un vaso dibujada, son preciosas.

Me había vuelto a ir a mi mundo de sueños. Volví a la tierra. Me dí cuenta que faltaba uno de los que había dibujado. Vaya, una luz menos. La chica cuyo cabello dorado me fascinaba estaba al lado del otro chico. Y yo tenía delante a otra luz.
"¿Porqué són así? ¿Qué tienen?", pensaba, "Es algo especial. Esa tranquilidad, todos estan igual de calmados, de seguros. Serenos. Y son pálidos, pero de una palidez fascinante. No creo que sean familia, o se habrían saludado... Los demás, no lo sé, pero este chico además parece muy educado. Además me ha llamado artista. Qué gracia, a mí... Espera, me ha llamado... ¿Habrá visto los dibujos? No, por favor, que no sea eso, que no sea eso..."

Mientras me torturaba pensar que podía haber visto los dibujos, y eso podía ser una bronca segura ya que a nadie le gusta que le dibujen sin permiso, volví a percatarme de la sangre. No parecía sangrar mucho, seguramente sólo era un rasguño pero... Pero aún así el estúpido pensamiento de no ver a nadie herido me podía. Soportaba las peleas. Es decir, me daba cuenta que ambos contrincantes disfrutaban con ello, incluso parecía gustarles el dolor. Entonces no era mi problema. Pero ver a alguien que tal vez podía estar sufriendo era otra cosa. Recordé cuando era pequeña...
"Encontré una libélula en el patio. Había caído en el agua de un charco y se ahogaba. La cogí con cuidado e intenté secar sus alas. Entonces vino mi padre, con esa cara borrosa del recuerdo, y me dijo que cómo la había cogido. - Por las alas- le dije. Y me explicó que si había hecho eso por mucho que intentase soplar para secarla la libélula no podría volar nunca más. Y me sentí terriblemente culpable"

De algún modo. No quería herir a nadie, a nada. Pero tampoco podía soportar ver a alguien herido. Temí, pero elegí intentar coger de nuevo a la libélula de mis recuerdos:
- Perdone pero, de verdad no quiere que le ayude? Tal vez si voy a buscar a un médico o le llevo al hospital estará bien. No quisiera que se le infectase la herida que le han hecho.